Trentacinque.

Possiedo la saggezza

del vecchio e grande masso

incastrato nella terra e nel cielo.

Saggiato da braccia in ascesa,

dalle nude menti sopra la pietra

danzano seguendo linee

della sua antica pelle,

cercano il suo spirito

celato oltre lo sguardo

imparando l'elegante

leggerezza della pietra.

Canti silenziosa solitudine

tra castagni in fiore,

tu, sapiente forma,

canti gli anni e il tempo

con un orecchio donato al cielo,

e l'altro alla terra.

Luca G. Negro

Francesco Pacchiotti

Trentaquattro.

Io e lei siamo scolpiti nel vento

informi soffi di Eros nell'aria

tremiamo terrorizzati di svanire,

trasparenti tratti di ardore.

Percuotiamo la terra, rendiamola

fertile con organi sonanti

percuotiamo corpi sudati

stringendo il respiro, io e lei

ansanti nel buio tribale

siamo totem ancestrali

uniti nell'estremo gesto di morte,

unica occasione di essere vivi.

Francesco Pacchiotti

Luca G. Negro

Trentatre.

Uomo e donna si amano scimmieschi

i loro sguardi si intendono nella vanità

ostentata negli stracci che coprono i sessi,

hanno corso per coprire la distanza

di due corpi nel coro

di anime nel canto virtuose,

unite per restare sole

al capezzale della vita uccisa in occhi lontani.

Hanno percorso il loro corpi in tondo

senza trovare uscita

al labirinto di pulsioni.

Scheggiano le cosce une contro le altre

per liberarsi

per distruggersi

e vivere una vita di eterna vergogna

per avere cuori neri, appassiti,

capaci solo di paura.

Francesco Pacchiotti

Luca G. Negro

Trentadue.

Funambolo poeta di vuoti

pensiero leggero in flusso

cammina su altissimi roghi

sotto bruciano anime-cemento

del lamento romantico

ora nullo,

poeta, cerca nel vuoto la fiamma

e l'acqua. Purificala nel verso

liberato e nuovo,

re del passato

vivo nel vero, ora e poi.

Poeta che brucia a mezz'aria

in equilibrio tra vuoti

tempesta di silenzi

sul filo sottile di parole

nella carte vergine

penna e inchiostri,

non più asfalto, ma aratro

nella terra di sudore bagnata

per il frutto

non più rosso né blu, ma fluido

pensiero grigio e vuoto.

Francesco Pacchiotti

Luca G. Negro

Trentuno

Tuoni celesti potenti

Di mani su pelli di tamburi

I piedi nudi calpestano

Rovine di cemento

Soffocate da ruggiti

Di gemme sbocciate

Nella luna di primavera

È il sole che s'inchina al giorno

Un uomo nuovo

Con occhi lontani

Plasmato dalla terra

Soppesa su punta di dita

Ogni respiro libero

Ha dipinto in sè

Il mare in tempesta

Il silenzio della pietra

L'eleganza del vento

I caldi giorni torneranno

E la pelle ritroverà colore

Fulgida di meraviglia infantile

Apriremo presto gl'occhi

Un' Apocalisse di Luce

Trenta.

Splendido corpo serrato

in lapide seta

come svelare la pietra?

Tu che hai arti artificiali

arte nel sembrare

muovi astri di plastica

attiri sguardi virtuali

come serrare la pietra?

La pietra spogliata

del calore, del colore

nel respiro di reni

navigare la seta

velando l'arte.

Copriti gli occhi per correre

l'atrio del cervello,

non è un limite

che ti ferma

è il sussurro

soffiato caldo

nell'orecchio

dice: sei morto.

Luca G. Negro

Francesco Pacchiotti

Ventinove.

E tu madre

che non hai memoria

del sorriso

lascia che tuo figlio

sfiori il fondo del mare

dimentica il suo viso

lui serpente

dalla nuova pelle

ora cammina

sui passi neri della morte

e lei sua sposa

posa freddi baci

sui suoi occhi,

e tu madre hai creato

il figlio donandogli il respiro

dimentica il sole e il giorno,

egli cammina ora tra stelle distanti,

luna bianca gravida nella notta infinita.

Francesco Pacchiotti

Luca G. Negro