Venticinque.

Tramandiamo questi sogni,

perché muoiano, e nascano i frutti

dell'albero della prole.

Riduciamo in rovina il monte,

bruciamo gli dei,

poiché siamo eroi

di nuova luna

di nuovo sole

una luce fredda che trapassa

illuminazione terrifica e ora

di nuovo solo

qui non c'è nessuno

sono solo parole

io non esisto

io non esite

io è altro è limpido

nella fonte, nel ventre del mondo,

re di vergogna, principe del falso

uccidilo con freddezza

sarai assassino di te stesso

tua unica salvezza.

Luca G. Negro

Francesco Pacchiotti