Ventuno.

Tossiremo immagini

di malata bellezza

addormentandoci su

labirintiche stanchezze

celando il lascivo

sentimento della muta,

ombra e impronta sulla rena selvaggia

Eppure sentiamo pensieri ribelli

crepare gli spessi muri dei templi

Sentiamo la voce fresca dei boschi

corrodere orecchie a forza sorde

Sentiamo la vita gridare

in una lacrima

e morire su nero asfalto

Dormire sulle spoglie della battaglia

ogni notte, abbiamo bruciato il sangue,

mediocri eroi sottomessi

illuminati da luce di neon

sopra carte sudate, stringono

tra mani sporche il finto alloro

Francesco Pacchiotti

Luca Giovanni Negro